Paul Olden's daily log
Avevamo poco tempo, sopraffatti
dall’urgenza: demolire, rifondare,
sulla scorta delle penne al pomodoro
sul pianoro di linoleum del bar.
Gli imbarazzi da gestire nello specchio
alle tue spalle, superarli e poi la gente
che al bancone cura l’ego col caffè.
— Che ne dici, esorbitiamo?
E’ il percorso a fare tutto. Non fa altro
che forzarti a fare scelte, calcolando
tutti i rischi e i benefici. Poi ti svela
che di fatto non c’è uscita,
non avrai La Soluzione.
Resta poco, darsi pena
come il topo vive e trema
nell’istante che intercorre
tra il sapore del formaggio
e lo schianto della molla.
Funziona semplicemente così: più uno Stato spreca soldi, più ci saranno cittadini che in qualche modo beneficiano di questo spreco. Questi profittatori del sistema sono terrorizzati dall’eventualità che lo Stato inizi a funzionare bene, perché perderebbero i loro vantaggi.
Quando ci sono elezioni, i profittatori del sistema ovviamente votano convintamente i partiti che più probabilmente manterranno e/o aumenteranno la situazione di inefficienza, corruzione e spreco.
Sia chiaro: questi “banditi” non sono la maggioranza, eppure – essendo molto preoccupati dall’eventualità di perdere privilegi rubati – durante la campagna elettorale saranno estremamente attivi, lavoreranno al massimo per portare consenso alla loro parte (spesso anche investendo denari), e molto spesso con grande successo.
Ecco che gli interessi di una minoranza, molto attiva e agguerrita, alla fine portano una bella quantità di persone (sono gli sprovveduti che ci cascano e gli aspiranti profittatori a loro volta) , a sostenere quegli interessi, trasformandoli così negli interessi della maggioranza.
Conclusione: alle elezioni vincono i partiti che preserveranno la tradizione di inefficienza e spreco.
Come se ne esce? Semplice: la restante percentuale di popolazione (gli onesti, le persone per bene che lavorano e pagano le tasse) devono diventare attivi e agguerriti in politica almeno come e quanto lo sono i profittatori del sistema.
Hanno un vantaggio: sono più intelligenti, e poi sono sinceri, quindi hanno un vantaggio non da poco nel convincere gli sprovveduti.
Mancano i candidati onesti e capaci? Non c’è altro modo: gli onesti e capaci devono candidarsi.
Mancano partiti che li mettano in lista? Le persone per bene devono formare partiti che li rappresentino ed essere partecipi e attivi all’interno di questi. Faticoso? Certo. E’ la democrazia, bellezza.
C’era nebbia, un sogno vago,
una sorta di miraggio all’orizzonte.
L’illusione di trovarmi nei paraggi
dell’ignoto, come il sole sulla neve
che la uccide e intanto è bello.
In un gioco confidente con la morte
trasmutavo nello spettro di me stesso.
[Tutto allora vira in pietra,
con il corpo che ti avverte
ben di rado, e solo a stento.]
Qualche volta si scorgeva un’eleganza decadente.
Proprio oggi dicevamo:
“Quanto è odiosa la modestia
quando è falsa!” Ci ripenso.
Non è stato sempre male
ciò che ho fatto. Lo capisco
certi giorni, in precise situazioni:
vedo l’angolo dell’occhio
che mi guarda, sento il caldo
della voce, della spalla
che si appoggia, mi conforta
la bellezza. Mi sorprendo.
Sento cose
così belle e mi ripeto
che non è solo fortuna:
buona parte della sorte è meritata.
Dirsi vivi, a ben guardare,
ci richiede un bel coraggio.
Affermarlo con certezza, dico,
con recisa convinzione.
Hai detto niente! Proprio ieri
le ho provate certe pose nello specchio
che nemmeno fossi un altro.
Ecco, il tempo mi teneva
come ostaggio di una tregua,
come un cencio che ha lasciato
gli altri stesi sul terrazzo
quindi giace sull’asfalto e si dimena
(nel pensiero, chiaramente)
perché gambe non ne ha,
né qualcosa che si possa definire
come arto. Può bramare solo un colpo
di fortuna ed è per questo
che rifugge dal pensiero:
l’obiettivo è conservarlo inaspettato.
Come è bello il sentimento quando nasce
e si fa strada sulle labbra, sulle guance
come un fremito di sguardi che s’incontrano
distratti, così vividi gli istanti
che gli amanti li vorrebbero salvare.
Fermo-immagine perfetti:
fotogrammi naturali.
Torni indietro, li riguardi.
C’è un fattore esponenziale
di incombenze, che è una bocca
mangia-tempo: si nasconde
tra i cuscini del divano, nella tasca
di una giacca, poi s’incava
tra le rughe della fronte,
nella piega delle labbra…
L’affluente di quest’ansia
siamo noi. Ma che fatica.
Tutti parlano d’Amore,
se ne gonfiano la bocca,
fanno lettere, romanzi…
(Di recente anche vocali di Whatsapp).
Tutti insieme si affastellano
sulla linea di montaggio
che ne forgia un simulacro.
C’è un feticcio, una collina,
dove sorge come luogo
di preghiera, pellegrini
in passi alpini e sulle piste
nel deserto della voce
che faticano a carpire.
Noi crediamo di conoscerlo:
ignoriamo.
(Siamo bravi a immaginare,
non sappiamo fare altro).
Io l’ho visto qui una sera:
ci scaldava come fuoco
e sorrideva.
Qualche volta un sentimento
come avessi sulle spalle tutto il peso
della Storia. Tutti i visi delle madri
sopra ai figli, con il solco delle lacrime
dopo il freddo di una spada,
di una palla di cannone come il tuono,
all’improvviso. Poi l’escomio, la Spagnola,
pane duro, questa fetta polenta…
E questa cena, che si dorme
con i crampi della fame giù nel ventre,
con le braccia violentate dalla zappa
e il troppo sole.
E un bagaglio di emigrante,
scarpe rotte, riparate troppe volte.
Mando un bacio alla mia bella
messo in cella da innocente,
scrivo lettere a matita
che si perdono nel vento.
Tengo tutto sulla schiena:
Vita e Morte, risa e pianto,
poi l’Amore.
